"Nawet nie wyglądasz jak Azjatka!" - w ten sposób adopcyjna matka nieraz pocieszała Karoline. Z pewnością nie łagodziło to poczucia obcości, gdy pochodząca z Korei, ale wychowana w Danii dziewczyna stawała przed lustrem. Teraz, po wielu latach, nadal dręczy ją pytanie o to, kim jest. Odpowiedź ma przynieść podróż do Korei. Tytułowy powrót brzmi jednak jak gorzki żart - Karoline nie zna kraju, z którego pochodzi, czuje się zupełnie obca, nawet nie mówi językiem "rodaków". W Seulu przypadkowo poznaje Thomasa i szybko okazuje się, że wiele ich łączy. Oboje w pierwszym roku życia zostali przekazani do zagranicznej adopcji. Czy uda im się odnaleźć, a przede wszystkim zrozumieć tych, którzy ich porzucili?
W swoim debiutanckim filmie Annika Berg towarzyszy ośmiu zwariowanym nastolatkom, które nie szukają miłości, tylko siebie. A w międzyczasie palą, rozmawiają o rozstępach, farbują na niebiesko włosy i nazywają na swoją cześć gigantyczne psy. Uczą się też o antykoncepcji od chłopaka przebranego za penisa. Zupełnie jak jej bohaterki, duńska reżyserka nie zamierza się ograniczać: jej film jest jaskrawy i komiksowy, rządzi nim bunt i przesada, ale jednocześnie twórczyni udaje się przemycić chwile autentycznego wzruszenia. Szalejące na ekranie dziewczyny zmagają się z depresją i anoreksją, a pod wściekle różowymi legginsami ukrywają ledwo zagojone blizny. Choć nie zawsze jest im łatwo, z przekonaniem pokazują światu środkowy palec. "Przesadźmy ze wszystkim i bądźmy z tego dumne, jak zawsze" - mówi jedna z nich podczas przygotowań do imprezy. Na taką dawkę girl power nie byłyby gotowe nawet Spice Girls.
Meksyk w mackach seksu i przemocy. Znany nowohoryzontowej publiczności brutalista Amat Escalante zdecydował się na ryzykowny krok w stronę kina gatunkowego, tworząc zagadkowy body horror o rozpadzie rodziny. Od swoich poprzednich dokonań odcina się już sceną otwierającą film, która ukazuje zawieszoną w przestrzeni kosmicznej asteroidę. To wraz z nią na Ziemię dociera monstrum - kryjące się w leśnej chacie oślizgłe kłębowisko odnóży, które przeraża, okalecza, ale i daje niewyobrażalną rozkosz. Jedną z jego seksualnych ofiar stanie się Alejandra, matka dwojga dzieci zdradzana przez męża. Śmiałe nawiązanie do słynnego "Opętania" Andrzeja Żuławskiego i motywy rodem z japońskiego hentai okazują się punktem wyjścia do mrocznej refleksji nad meksykańskim społeczeństwem, którego fundamentem są hipokryzja, fascynacja przemocą i homofobiczny maczyzm. Nieludzkie macki zaś paradoksalnie sprowadzają bohaterów na drogę nie tyle samozatracenia, ile emancypacji.